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Alle Gedanken weggewischt,
von einem kleinen Wicht.
Der darf sich alles erlauben,
fleißig ist im Hirn abstauben.
Die Leere ist sein Gebiet,
er sie inniglich liebt.
Freiheit, keine Grenzen,
Ideen können glänzen.
In Wirklichkeit er ein Großer,
ein Gedankenmüllzerstoßer,
wenn er nicht mehr putzt,
das Leben ist verpfuscht.
Wenn Gedanken sind verklebt
Unordnung, Chaos lebt.
Der Wicht heißt Phantasie,
in der Endlosigkeit ein Genie.
Nafia
Makadomo 