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In den Sack gelegt,
keinen aufgeweckt,
in der Dunkelheit verschwunden.
Briefe mit Seidenpapier umhüllt,
verschnürt,
dem Feuer übergeben.
Blütenduft mit Rauch vermischt,
Geheimnis,
den Flammen entrissen.
Rosenblätter,
immer wieder Rosenblätter,
Rosendornen,
immer wieder Rosendornen.
Liebste Helene,
immer wieder, liebste Helene.
Dein Edmund,
immer wieder, dein Edmund.
„Ich überreiche Dir
die Blume der Liebe.
Und verdammt nochmal,
merke Dir, die Rose sticht.“
Wütend schreit er in die Nacht, immer wieder.
Füße trampeln das Feuer nieder.
Asche und Rauch wirbeln empor.
Das Geheimnis der Liebe versteht kein Tor.
Nafia
Makadomo 