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Messerwerfen
war seine Profession,
sie zu schärfen,
seine Obsession.
Kein Tag verging,
er nicht am Schleifgerät
hing,
schärfer er gern sie hätt´.
Er schliff und schliff,
Wetzstein und Kling,
bis er begriff,
beides zu Neige ging.
Klinge ward ein Blättchen,
ein Hauch, es vibriert,
Wetzstein Staubfleckchen,
Zement, mit Nässe verschmiert.
Erst war´s für ihn Kummer,
Messerwerfen ist nicht mehr,
Menscheneingipsen, die Nummer,
Applaus ihm, Lorbeer und Ehr.
Nafia
Makadomo 