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Eure alten Gesichter,
fremd sind sie mir,
Irrlichter
tröpfeln als Spalier
in die Zeitlosigkeit,
bis nach Hause ist weit.
Träge Gedanken
sich windend ranken
zur zukünftigen Erinnerung,
keine Vergebung,
wenn Stäube in Träumen
Wirklichkeit ausräumen.
Doris Mock-Kamm
Makadomo 