flickr.com/ Steffen O./ (CC BY-SA 2.0)

Schrumpferbsen in alten Zeiten,
ohne die in unendlichen Weiten
liderliche Gedanken verweilen,
sich sputen, dereinst eilen,
um von dannen zu ziehen,
folglich leise fliehen.

Und wer den Sinn hierbei sucht,
sei vortrefflich verflucht.
Keiner sich real offenbart,
aber die Menge glotzend starrt,
ob sich noch was tut in der Not.
Zu spät, der Poet ist tot.

Lotar Martin Kamm