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Im Strom notgebremst,
du schreibst schon ewig,
das Jahr ohne Rasenmäher,
schon sind die Leser selig.
Am Rand rot notiert,
gottlob, Lyrik ist schwerhörig,
Texte steinern blau gehauen,
Licht flackert föhnig.
Eilende Körper wirbeln,
du schreibst ohne Stil,
kein Hauch mehr berührt,
Bonbons, rosa, Frustventil.
Und verboten ist seins sein,
und oder etwa noch aber,
gelb vom Himmel sich löst,
so ist halt mein Gelaber.
Nafia
Makadomo 